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Nació
el 8 de Febrero de 1907 en Granada (España). Su familia
pertenecía a la burguesía universitaria y progresista de la
capital. Fue su madre Elena Vivaldi Romero, de ascendencia
italiana, y su padre el afamado catedrático de Ginecología
D. José Martín Barrales y primer alcalde republicano de la
ciudad; posteriormente ocuparía el cargo de Presidente de la
Diputación de Granada. Pasó la infancia con sus cuatro
hermanos y sus padres en la casa que con anterioridad había
pertenecido a Francisco de Ayala. Situada en la antigua
calle Canales, poseía un cuidado jardín que su antiguo
propietario describiría en el libro "El jardín de las
delicias. Siempre se sintió apoyada por su padre, que le
animó en todo momento a continuar con sus estudios,
conociendo el talante inquieto e inteligente de la niña.
archivera, tuvo que desplazarse a Huelva donde tomó posesión
de su plaza. 
ocasión,
se emocionó con la alegría de una niña cuando su hermano
Victoriano le regaló un pan blanco comprado de estraperlo en
la granadina Plaza de la Trinidad. 
Conocí su obra -un retazo de su obra- mucho antes que a ella. Eran los primeros años de la década cincuenta y yo, con mi recién estrenado título de bachiller en el bolsillo, acababa de salir de mi internado de Almería, en donde había malvivido los siete años más terribles de mi existencia. Recuerdo que, a poco de comenzar mi vida de hombre libre, uno de aquellos días, cayó en mis manos una revista literaria -¿“Caracola”, ¿“Norma”?, “Molino de Papel”?, imposible es saberlo ahora-, y en sus páginas, entre otros muchos, poco antes del final, había un poema de una pluma para mí completamente desconocida, pero de una belleza, tan melancólica y sobrecogedora, que jamás lo podría olvidar. Su título era “Las cuatro esquinas”; su autora, Elena Martín Vivaldi. Comenzaba así:
Jugaremos a las cuatro esquinas…
Luego, tras una breve introducción, venía, contado a manera de juego, todo el drama de soledad y aflicción que amargaba el corazón de la autora:
¿Hay lumbre, Esperanza?
Casa del Amor.
(Ya mis pasos corren)
¿Hay lumbre, El Amor?
Casa del Olvido.
(Despacio me acerco)
¿Hay lumbre, El Olvido?
Casa del Dolor.
Desde ese momento quedaron para siempre grabados en mi mente aquel entristecido poema y el nombre de su autora. ¿Quién sería aquella mujer -me preguntaba- y qué aspecto tendría? Antes de que llegara a conocerla el azar me acercó un poco más a ella. Otro buen día, al abrir el periódico -¿”Ideal”? ¿“Patria”?, poco importa ahora-, me encontré con un artículo sobre Elena Martín Vivaldi -aquel nombre ya no se me olvidaba-, y la razón era que, tras sus dos primeros libros, el periódico anunciaba la inminente aparición de un tercero: “El alma desvelada”. Precisamente el poema “Las cuatro esquinas”, que yo había leído unos meses antes, era un anticipo de este libro. Pero lo mejor de todo el artículo era el dibujo que lo ilustraba. Lo firmaba un tal Manuel Maldonado. Otro nombre que ya no olvidaría. En aquel entonces yo no podía adivinar que, unos años después, se convertiría en un gran amigo mío. Aquel dibujo, de líneas escuetas y delicadas, ofrecía la imagen de una mujer frágil y sensitiva, de aspecto soñador y un tanto enfermizo. Quizás lo más interesante de todo él fueran los ojos: unos ojos que, sin necesidad de pupilas, miraban -miraban hacia adentro-, que también tenían la misma melancólica y etérea aflicción del poema que había leído unos meses antes. Recorté dibujo y texto, los guardé y después, en alguno de los muchos viajes de mi vida, se perdieron.
Hasta que al fin llegó el día que nos conocimos. Quiero decir el día que yo la conocí, pues ella, con tres libros publicados y empezando a ser famosa -su nombre ya venía en el Valbuena- y, rodeada de poetas de renombre, es casi imposible que reparara en aquel joven de aspecto atolondrado, que a buena distancia seguía todas sus palabras y movimientos. Incluso el humo de sus sucesivos cigarrillos. La Elena real que tenía delante, la que fumaba, hablaba y leía, se parecía bastante a la del dibujo que yo había recortado. Y en los dos casos lo primero que llamaba la atención era la fragilidad y exquisitez de su figura. ¡Qué poco cuerpo para tanta alma! No habló mucho aquel día Elena en la tertulia del desaparecido Café Granada. Ella siempre fue parca en palabras: sólo las precisas para expresar sus ideas, ni una más ni una menos, pero en lo poco que habló y leyó, dejó traslucir su carácter sincero y su dolorido lirismo. ¿De dónde le venía aquella irremediable melancolía, aquella inconsolable tristeza, una tristeza que ella ya había definido en uno de sus poemas, el titulado Elenamente triste, que iba más allá de las personas y las cosas? Alguien me dijo que en su juventud había tenido un gran amor seguido de una acongojada ruptura.
Aún pasó algún tiempo. Yo seguía viendo a Elena, ya en el Centro Artístico, ya en la Casa de América o en el Café Granada, pero apenas si teníamos ocasión de hablar. ¿Qué pensaría ella, ya en plena madurez, de aquel joven despistado y tímido que admiraba hasta lo indecible el intimismo de su pluma y su inconfundible lirismo? Elena seguía escribiendo, siempre escribiendo. A diferencia de otros poetas y poetisas que, en cuestión de veinte o treinta poemas, ya han dicho cuanto tenían que decir, Elena jamás agotaba su repertorio. Así que, después de esos tres primeros libros, publicó un cuarto: “Cumplida soledad”. Lo leí y releí desde la primera página a la última y después escribí un pequeño comentario que después se publicó en las páginas del periódico “Patria”. Elena quedó encantada con mi crítica. Esto me acercó bastante a ella, que era además extraordinariamente asequible. Aún a riesgo de contradecir sus palabras -entre un hombre y una mujer no puede existir la amistad- me atrevería afirmar que, desde entonces hasta el día que se nos fue para siempre, fuimos dos buenos amigos. Dos buenos y apreciados amigos.
Francisco Gil Craviotto
